D'après « Cessez-le-feu en Syrie » de Seb Moreau
Le grand-père
Hier soir, nous étions encore à la maison. Tout déraillait dans le village. La violence est partout et le ciel n'en peut plus. Je ne sais plus mon âge, quatre-vingt, quatre-vingt-douze ans ? Ça fait longtemps que les chiffres se mélangent dans ma tête. Ce dont je suis sûr est que je n'ai rien vu de tel pendant toutes ces années que j'ai vécues. Le ciel fâché qui pleut du sang, les arbres qui se déracinent pour fuir et cette pieuvre noire qui se répand au dessus de nos têtes.
Je ne regarde pas en arrière. Si je me retournais je verrais peut-être comme un disque d'or, le symbole de ce que nous laissons derrière nous. Nos terres, nos affaires.
Ma belle fille marche derrière le chien. Ce chien à qui tout le monde jette des pierres en disant qu'il porte malheur parce qu'il est blanc. Nous le suivons comme le doigt de Dieu, c'est lui qui nous conduit. Les animaux ont l'instinct, ils savent exactement où aller pour survivre.
Ma belle-fille porte le bébé, il rit en regardant le chien.
Mon fils, le père de l'enfant n'a rien pris, même pas sa langue, il se tait.
Mon petit fils avance devant moi, il porte une casquette, son violon sur le dos et une valise. Je ne sais pas ce qu'il a fourré dans cette valise, des pinceaux et des tubes de peinture, je ne sais pas à quoi ça sert mais je sais qu'il veut vivre puisqu'il a pris son violon.
Mourrons-nous, vivrons-nous ? Que nous mourrions ou que nous vivions, il jouera de la musique et les oiseaux recommenceront à chanter dans les arbres qui courent.
Et moi tu sais, j'ai pris une valise mais je n'ai rien mis dedans ! C'est pour ma contenance, pas pour le contenu. Et je ris de ce vide, oui je ris. Croient-ils, ceux qui marchent devant que je suis un vieux fou ?
